Москва, вечір. Їдемо ми якось з друзями (ну і, очевидно, з Максом) після чергового святкування по домівках. Час – до півночі. У всьому автобусі окрім нас – ні душі. А автобус цей поганий їде так, що розгортається метрів за 50 до того місця, куди ми їдемо. Йти нам, очевидно, нема охоти. Макс, усвідомлюючи це, повзе до водія, стукає в віконце і, долаючи качку і наслідки випитого, досить тверезим голосом (він це може) просить водія, мовляв, йому-то яка різниця. Всі однаково де розвертатися, там через сто метрів ще розворот є, а бідні студенти помруть, якщо їх не підвезти і змусити йти пішки. В автобусі всі однаково нікого – ніхто проти не буде, а Максу не шкода водієві і 5 гривень віддати. З цього приводу не міг би вельмишановний і вельмишановний шофер такого примітного сильного і більш-менш пристойними автобуса проїхати трохи далі, посадити нас, де нам треба і розвернутися на наступному розвороті. Водій слухає Максови виливу, з співчуттям дивиться на всіх нас, пізніше робить класичну театральну паузу і з каяттям так розмовляє: "Хлопці, все зрозумів. Я б радий вам допомогти і засоби мені ваші не потрібні. Ось лише не можу я цього зробити.
Я не автобус. Я ТРОЛЕЙБУС!"
2022-09-23
